В очередной раз на концерте "Адриана и Александра" во время некоторых песен по коже бегали мурашки размером с кошку, а сердце замирало где-то глубоко внутри. И хотелось, "чтоб струна звенела вечно" чтобы вечер никогда не заканчивался. Три часа как один миг, три квартала пешком по морозу, музыка в плеере и фейерверк мыслей, а в сумке - книжка, подписанная автором. И ощущение того, что что-то изменилось.



У нас здесь июнь и по-прежнему вторник.
Будильник на шесть оглушительно вторит
Охрипшему тявканью автосирены
Под окнами с видом на ливень сирени...

Мы здесь обретаемся – время от времени.

Здесь музыка быта – то пиано, то форте –
Забытою туркой шипит на конфорке,
Покуда наш кофе в зашторенном мраке
Сбегает – как в море рыбацкие барки,

И кухня плывёт – ароматом арабики.

Здесь слухи на завтрак – привычная пища
Для ставшего нашим чужого жилища
С имбирными крошкам в пряной постели,
С устами, что за ночь устать не успели,

И вряд ли за все наши ночи успели бы.

Мы счастливы, слепы, - и значит, однажды
Мы здесь ошибёмся, поскольку всё так же
Вещам и событьям, кружащим без толку,
Мы чужды, мы их замечаем – и только,

Как блеф замечают за карточным столиком.

И может быть, скоро (скорее, чем гложет)
Наш Ноев ковчег с арендованным ложем,
Вконец обветшалый от долгого торга,
Откроет все окна-кингстоны и гордо

Потонет в каналах солёного города.

И мы будем теми, кем бредили, ибо
Мы будем одни – там, где тени и рыбы,
Где звуки извне, с каждым веком всё реже,
Всё глуше… И только одно неизбежно:

Наш кофе. И крошки. И вторник.
По-прежнему.

АЩ, 2013